A persistência da memória...

O tempo desalinha o curso das horas e avança sem parar.
Persiste em continuar em disparada desafiando a memória.

As horas desalinhadas provocam desencantos, desapego.
E o que as lembranças insistem em trazer não parece ficar
com a mesma força que o tempo nos empurra pra longe.

Outra hora, outro lugar. Outro mapa e sem atalho pra usar.
O fim de outro dia sem data marcada pra festejar outro fim.

Setembro sempre é tempo de mudanças.

Seja por um bom motivo. Seja para por tudo a perder...
Setembro sempre se reserva para grandes transformações.

É um olhar que muda na forma que os fortes ventos ditam.
São os ventos do destino que começam a soprar, outra vez.

Ainda que não possamos enxergar o final de cada história,
desafios e despedidas se misturam com desejo e desilusão.

Hoje o céu pesado anuncia mais um temporal.

Uma hora ou outra...

Nenhum caminho perdido fica perdido por muito tempo.
Uma hora ou outra as peças deixadas de lado se encaixam.

Uma hora ou outra o que deixamos para trás volta para nós.
As pedras caídas pelo chão, então, retornam pro tabuleiro.

De encontros casuais, rostos amistosos reiteram a amizade.
E uma boa conversa se faz a longa distância ou logo aqui.

Uma hora ou outra... Tudo que resta volta a ser efêmero.

O último giro.

No alto todo o brilho reluzente de uma grande paixão.
É então que o que seria perfeito se dilui segundos depois.

Em cada volta o que não diz nada é repetido como arte.
E, é entregue às teorias dos poucos que insistem em ficar.

A roda da fortuna ainda gira, gira e gira... Mas até quando?
Quando é que saberemos como o último giro irá acontecer?
Como saberemos?
 
A música para.

Reféns das circunstâncias.

Personagens de histórias alheias cruzam meu caminho.
E, o trágico episódio da vida real se rebela perto do fim.

Agora tanto faz se tudo se desfaz. Se não tenho escolha.
Se não posso mais buscar nas tuas palavras o meu refúgio.

Já não é mais ciência exata... Nem acontece em tempo real.
As ilusões perduram até a porta bater a um palmo de nós.

E, por mais que todos os caminhos nos levem as incertezas,
sempre terminamos assim, como reféns das circunstâncias.

Intervenções.

A vida às vezes se mostra tão frágil como uma folha seca
que é levada embora pelo vento. Rumo a lugar nenhum.

Um minuto depois, pode ser diferente, ou, até nem existir.
Mais tarde, olhares mudam como o amor em movimento.

O vento que ainda empurra aquela folha seca pelas ruas
traz de volta a chuva que cai entre tantas intervenções.

Não para sempre, mas, o suficiente para começar outro dia.

Epifanias profanas.

Da mesma forma que o por do sol muda a cor do céu,
todo perfume se modela de acordo com o momento.

A cada toque, em cada olhar, por uma palavra apenas,
pela noite toda...

Por alguns instantes dois corpos ocupam a mesma vida.
Mas logo elas serão divididas, contudo nem tudo se refaz.

O que resta, então, além das histórias bobas para contar
são apenas as nossas epifanias profanas dispersas por ai.

Alguns dias...

Tem dias que apenas encontrar o teu olhar já me basta.
Isso me faz te sentir mais próximo, me acolhe e me satisfaz.

Mas tem dias que insinuam que isso não seja suficiente.
Sinto que seja preciso mais para dar razão aos sentimentos.
E que devemos deter a confiança antes que caia a ligação.

Antes que percamos tudo na manhã seguinte, outra vez.
Antes que fiquemos mudos diante de nós, como estranhos.